Det ingår i jobbet, frivilligt skulle jag inte lagt ifrån mig boken, jag hade slängt den med kraft och eftertryck. Men läst har jag, flera stycken därtill. I Aftonbladet berättas hur en annan författare, Bengt Ohlsson, i en krönika om en födelsedagsfest beskriver hur han, däremot
aldrig läst henne. Men jag har hört desto mer om henne. Även människor som annars ogärna kryper fram med en egen åsikt, i synnerhet när det handlar om litteratur, vågar sig fram när det handlar om Camilla Läckberg. Då är det riskfritt att säga att man visserligen gillar deckare och så, men vid Camilla Läckberg gick fan gränsen, eftersom det var så bottenlöst illa skrivet. Och Camilla snyftar väl hela vägen till revisorn.
Detta får Läckberg att gå i taket. Aftonbladet berättar att hon skriver:
Läser Bengt Ohlssons rara lilla krönika om mig och helt ärligt, jag fattar inte vad jag gjort honom för ont för att förtjäna en sån vedervärdig spya som han kräker ur sig över en hårt arbetande kollega” skriver hon.
Särskilt inlägget om att hon snyftar hela vägen till revisorn gör henne upprörd.
”Ska jag be om ursäkt och skämmas för att jag tjänar bra? Hell no! Alla omkring mig vet att jag jobbat arslet av mig i snart tio år som författare” skriver Camilla Läckberg.
Därefter kommer det inte ovanliga uttalandet om att manliga författare går särskilt hårt åt kvinnliga, elegant balanserat av Aftonbladet med en hänvisning till den lilla incidenten mellan Ranelid och Peter Englund.
Jag kommenterar inte på detta för att avråda er från att läsa Läckberg, gör det för all del om det ger er glädje, men läs annat också så att ni vidgar även era litterära horisonter. Gillar ni deckare kan jag t ex rekommendera Rankin. Nej, det jag reagerar på är Läckbergs tidstypiska ‘försvar’ om hur hårt hon minsann jobbar och hur hon enbart därför förtjänar beröm för sin insats i det litterära fältet.
Vilket hon givetvis inte gör. Beröm för sin insats i det litterära fältet får den som skriver bra, inte den som producerar en massa strunt. Den som producerar en massa strunt kan få en massa pengar om folk är villig att betala för struntet, vilket Läckberg också framför som någon slags argument, men pengar är ingen kvalitetsstämpel.
Det finns många paralleller till andra debatter om andra yrkesgruppers arbetsinsats här – Läckbergs smågnälliga kommentar om hur hårt hon faktiskt sliter och bara därför förtjänar respekt, trots att tio års hårt slit med att producera strunt inte ger kvalitet, utan bara väldigt mycket strunt, är mycket vanlig, liksom hennes selektiva förmåga när det gäller att uppfatta vad kontrahenten faktiskt säger. Ty Ohlsson fortsätter sin text med att förklara varför även en så medioker skribent som Läckberg är betydelsefull och viktig:
Plötsligt börjar jag tänka på den numera döde deckarförfattaren Ed McBain. Det är den enda författare jag har mer än en hyllmeter av. Den enda författare som fått mig att brista ut i ett spontant glädjerop, mitt i bokhandeln, bland alla främlingar, när jag sett att det kommit en ny McBain. Och jag är inte den som strör spontana glädjeutrop omkring mig.
McBain recenserades sällan i de större tidningarna. Och när så skedde kändes det mest konstigt. Ungefär som om någon professionell heminredare hade stolpat in i ens hem och tagit upp block och penna och börjat anmärka på saker. Ganska snygg soffa du har där. Men den kanske kommer bättre till sin rätt om du vinklar den mot fönstret?…
En heminredare som skärskådar allting – arvegods, Ikeamög, tokroliga loppisfynd från den där regniga eftermiddagen i Västerås som aldrig ville ta slut – med samma kyliga blick.
Det blir ju bara hur fel som helst. Jag fattar väl själv att mitt hem inte tål en sån granskning. Det är inte meningen heller. Mitt hem ska inte ställas ut och bedömas bland andra hem. Det ska levas i.
Det var inte så att kritikerna hade fel i sina omdömen. Mycket i McBains böcker var upprepningar, och visst blev den gamle gubbtjyven mot slutet alltmer förtjust i ymniga beskrivningar av kvinnornas fylliga läppar och spetsprydda underkläder. Men än sen. Det hörde liksom till. McBain hade blivit som en tossig gammal släkting som hade sina skarpa stunder, när ingen smällde honom på fingrarna, och så en massa andra mindre skarpa stunder. Det gjorde ingenting. Det var rent av lite hemtrevligt.
När man blir hemmastadd i ett författarskap försvarar man det, inte trots alla dess fel och brister, utan tack vare dem. Hemkänslan har ett värde i sig. Och ju fler som angriper och avfärdar författarskapet, desto hårdare håller man i det.
Det gäller inte bara författarskap, det gäller inom alla områden. Att känna sig avslappnat hemma är viktigt. Att veta på vilken hylla i kylen mjölken står, var det finns fler rullar toapapper och var extranyckeln ligger om man råkat tappa sin knippa eller helt enkelt glömt den någonstans är oerhört betydelsefullt. Inom kulturen, inom arbetslivet, i vänkretsen, i politiken, i landskapet – överallt.
När vi byter jobb eller regering, när det kommer nya lagar som påverkar vår situation på arbetsmarknaden eller vi hamnar i en ny kultur förlorar vi detta, vi hamnar i en ny kontext där vi inte ens vet om det finns mjölk, måste fråga smått generad efter toapapper och krampaktigt hålla reda på vår egen nyckel, ty finns det en extra har ingen berättat för oss var den ligger. Det är stressande, i synnerhet när vi ser dem omkring oss som ger intryck av att raskt lyckas göra sig hemmastadda i det nya. Då fyller simpla, hemvanda aspekter som t ex Läckbergs kravlösa tunna berättelser en viktig funktion – de ger oss för ett ögonblick hemkänslan tillbaka. Vi vet vem vi är och var vi kommer ifrån, och har en trygghetszon vi kan återvända till när vi gör oss hemmastadda i det nya, skrämmande.
Det är synd att Läckberg inte tycks ha läst Ohlssons krönika till slutet, den var inte så komplicerad och hon hade sluppit ta så illa upp av det som faktiskt var ett slags beröm.
Gilla detta:
Gilla Laddar in …